tag:blogger.com,1999:blog-31141996648750104752024-03-13T02:58:02.817-07:00Cara de dadoUn blog de mis seis caras al mismo tiempo.C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-33658564213165407792012-02-05T10:54:00.000-08:002012-02-05T11:20:32.331-08:00Algo después de Fitzcarraldo.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjERzt2ztDEPPMw3fz-vZlRxqD03bRvmkOEi-VSj8ToMy8PUmCcwY92JsVXegyzuJCT7D4OfB3bj1OXXs97KWbkDz8vxmbBpKsTd0tFNrRtqLYPXzA1n2IPjkaP2Pa3YRc2uCKqkjdAMRY/s1600/herzog.jpg"><img style="WIDTH: 240px; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5705731439591851298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjERzt2ztDEPPMw3fz-vZlRxqD03bRvmkOEi-VSj8ToMy8PUmCcwY92JsVXegyzuJCT7D4OfB3bj1OXXs97KWbkDz8vxmbBpKsTd0tFNrRtqLYPXzA1n2IPjkaP2Pa3YRc2uCKqkjdAMRY/s320/herzog.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><div></div><br /><br /><div><em>"Veinte años más tarde volví a Camisea buscando el rastro de mi trabajo con Kinski. (...) De nuestros dos campamentos no encontré ningún rastro, ni siquiera después de la búsqueda más escrupulosa, nada, ni un clavo, ni un poste, ni siquiera la marca de donde podría haber habido alguna vez un poste. La trocha estaba nuevamente cubierta de vegetación, como si nunca hubiésemos estado allí. Sólo si uno sabía por dónde habíamos subido el barco, se adivinaba que la vegetación era de un verde ligeramente más claro, pero estaba tan crecida como antes. Era mediodía y reinaba la calma. Miré a mi alrededor, porque todo estaba demasiado tranquilo. Reconocí la selva como algo familiar, que estaba dentro de mi, y supe que la amaba, aunque eso fuera en contra de mi buen juicio. Luego volvieron a mi palabras que habían estado dando vueltas, arremolinándose dentro de mi todos estos años: arcabuz, carta pastoral, noventa y uno. Aguafuerte, espíritu maligno, pan de caridad. Laborioso, borrasca, descomunal. Justo entonces me dije que quizás pudiera salvarme del remolino de las palabras.</em></div><br /><br /><div><em>Me di cuenta de algo, de un cambio que a su vez no era ningún cambio. Sólo que cuando trabajaba aquí no lo había notado: entre las chozas había por entonces una extraña tensión, una enemistad agobiante. Las familias casi no tenían contacto entre ellas, como si se hubieran peleado. Sólo que, de alguna manera, yo siempre lo había negado o pasado por alto. Sólo los niños jugaban entre ellos. Ahora, mientras caminaba por la chozas y seguía haciéndome preguntas, era casi imposible que una familia entrase en contacto con otra, el odio bullía innegablemente, como si entre choza y choza, entre familia y familia, entre clan y clan, reinara algo así como un clima de venganza.</em></div><br /><br /><div><em>Miré a mi alrededor, y en el mismo odio en ebullición se encontraba, furiosa y humeante, la selva, mientras el río, con majestuosa indiferencia y sarcástico desprecio, todo lo minimizaba: las fatigas de los hombres, la carga de los sueños y los suplicios del tiempo."</em></div><br /><br /><br /><div>Werner Herzog</div><br /><br /><br /><br /><div></div>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-21164386692358556342012-01-31T14:12:00.000-08:002012-01-31T15:57:17.308-08:00Tiniebla,<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUJrmwXrH_7ZsJ3U6OARxeunwhIjgyTkdPxWRonEBjoD9O2fO-be6FB3zhr6Be-0kMrgrNQVNH_o9A6pXvqL8pcSHapOCmBJC7Y4W5fK_nrUdlS4FOF8jqJt1tgYrBEqAyO4pbOfo9y6I/s1600/IMG00731-20120131-1338.jpg"><img style="WIDTH: 320px; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5703946637434412754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUJrmwXrH_7ZsJ3U6OARxeunwhIjgyTkdPxWRonEBjoD9O2fO-be6FB3zhr6Be-0kMrgrNQVNH_o9A6pXvqL8pcSHapOCmBJC7Y4W5fK_nrUdlS4FOF8jqJt1tgYrBEqAyO4pbOfo9y6I/s320/IMG00731-20120131-1338.jpg" /></a><br /><br /><br /><div>Déjame darte mis ojos<br />es la hora de la luz, de la locura,<br />de lo fugaz, del beso.<br />Te los regalo. Enmárcalos<br />cuéntales casi todo lo que has visto,<br />las canciones del mar, los países que inventan<br />los que nunca creyeron en los mapas.<br /><br />***<br /><br />He perdido todos mis sueños<br />pero sé quien los tiene.<br />Mi corazón es una pared en blanco<br />¿Por qué no escribes sobre él?<br /><br /><br />***<br /><br />Déjame darte mis ojos.<br />alcánzame<br />luciérnaga<br />velocidad<br />quimera<br />voz.<br /><br /><br />***<br /><br />He perdido todos mis sueños.<br /><br /><br /><br /><br /><br />C</div>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-69242700787658812192011-11-09T06:05:00.000-08:002011-11-09T06:09:12.428-08:00Rayuela -93-Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fíjate. Pero fijate bien, porque no es gratuito. (...)<br /><br />Julio CortázarC.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-89756104044048881922011-11-08T08:28:00.000-08:002011-11-08T08:32:36.015-08:00Nunca AbrilEstoy en tu balcón, donde tú te asomabas<br />tantas veces. Intentando mirar desde tus ojos<br />imposibles de tanto que miraron<br />lo imposible del mar, a las olas gigantes<br />romper contra las rocas. Donde un día quisiste<br />saludar a todas las gaviotas<br /><em>con tu mano enguantada.</em><br /><br />Despedir al verano habría sido fácil<br />a tu lado. Decir adiós al sol que nos bañaba,<br />pero ha sido difícil sin tus ojos. Y por eso<br />miramos desde ellos.<br />La belleza será si así lo hacemos,<br />o sino no será.<br /><br />C.<br /><br /><br /><iframe height="270" src="http://www.youtube.com/embed/o1ey1DyVL5o?fs=1" frameborder="0" width="480" allowfullscreen=""></iframe>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-12465784448211186712011-11-07T15:42:00.000-08:002011-11-07T16:19:01.726-08:00Razones IINo podría explicarlo<br />pero entiendo, por fín,<br />que va pasando el tiempo.<br />Que he quemado estos años,<br />años que no pudieron merecerme<br />pero que pese a todo<br />pasaron y pasaron desahogados,<br />felices. Años que como jaulas<br />tuvieron atrapados aquellos viejos sueños<br />de mi niñez. Y desde aquí les digo<br />(desde esta oscuridad tan perfilada)<br />-Merecisteis la pena-, porque son esos tiempos<br /><em>los tiempos de soñar</em><br />los que más necesito.<br />Que por eso no quiero<br />que se cumplan mis sueños.<br /><br /><br />C.C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-66422078943707405512011-10-30T15:38:00.000-07:002011-10-30T15:55:41.012-07:00Los perros románticosEn aquel tiempo yo tenía veinte años<br />y estaba loco.<br />Había perdido un país<br />pero había ganado un sueño.<br />Y si tenía ese sueño<br />lo demás no importaba.<br />Ni trabajar ni rezar<br />ni estudiar en la madrugada<br />junto a los perros románticos.<br />Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.<br />Una habitación de madera,<br />en penumbras,<br />en uno de los pulmones del trópico.<br />Y a veces me volvía dentro de mí<br />y visitaba el sueño:estatua eternizada<br />en pensamiento líquidos,<br />un gusano blanco retorciéndose<br />en el amor.<br />Un amor desbocado.<br />Un sueño dentro de otro sueño.<br />Y la pesadilla me decía: crecerás.<br />Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto<br />y olvidarás.<br />Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.<br />Estoy aquí, dije, con los perros románticos<br />y aquí me voy a quedar.<br /><br /> Roberto BolañoC.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-25282388988433045092011-10-29T05:03:00.000-07:002011-10-29T05:51:46.456-07:00Feliz año nuevoQue la vida te cuide, que consigas<br />esquivar piedras nuevas de tu camino nuevo.<br />Que te cuenten las más bellas historias,<br />que te acunen con cuentos<br />y que sean mentira.<br /><br />Que cuando haga calor encuentres una sombra<br />en la que cobijarte. Que te duermas<br />y no te sientas solo. Que las noches<br />no te traigan, amor, más pesadillas.<br /><br />Que tu casa se llene de amigos y de flores.<br />Que vayas al gimnasio por lo menos<br />tres veces por semana. Que trabajes<br />en lo que más te gusta.<br />Que ames. Que te amen.<br /><br />Que la vida te cuide,<br />que seas muy feliz.<br />(si es que has sido tan bueno como dices).<br /><br />C.C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-22813372510622082392011-10-29T03:28:00.000-07:002011-10-29T04:43:15.371-07:00Raro.Y pasadas las tres de la mañana<br />quizás algo después del quinto whisky,<br />dos mujeres corrientes se desnudan<br />del alma para abajo, porque llevan<br />demasiado equipaje para pasar la noche,<br />demasiadas preguntas en sus labios.<br />¿Quién será el insensato que me invite a otra copa?<br />¿ Me alcanzas el mechero?<br />¿Es aquel el infierno que juramos?<br /><br />Lo que perdieron era casi nada<br />tan sólo un poco más de lo que hallaron:<br />un hambre prescindible,veinte euros<br />y dos o tres recuerdos olvidables<br /><br /><br /><br />C.C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-48478786594328226462011-10-27T04:40:00.000-07:002011-11-08T08:55:28.756-08:00Razones I<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM8v1RYoTH-udq6-M05om7SmbUGVb_nbN1PjPcblzjCMhdJl_LmoYFrPaZzVlOJC2syAmV8ASr9Bvo0MUgm92xZUIGMfm5H67gdz1w_wgFTpq83yxvVN2nAYtczZnelCf7xmpXIc38qIs/s1600/david+bisbal.jpg"><img style="WIDTH: 437px; HEIGHT: 76px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5668139771427228946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM8v1RYoTH-udq6-M05om7SmbUGVb_nbN1PjPcblzjCMhdJl_LmoYFrPaZzVlOJC2syAmV8ASr9Bvo0MUgm92xZUIGMfm5H67gdz1w_wgFTpq83yxvVN2nAYtczZnelCf7xmpXIc38qIs/s320/david+bisbal.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center">Si buscas en youtube "Ave María"</div><br /><br /><div align="center">el primer resultado es de David Bisbal, el segundo</div><br /><br /><div align="center">un tal Schubert.</div><br /><br /><div align="center"><em>Ave María, ¿ cuándo serás mía?</em></div><br /><br /><div align="center">El mundo es un lugar inhóspito</div><br /><br /><div align="center">para habitar en él alegremente,</div><br /><br /><div align="center">pero muy divertido.</div><br /><br /><br /><br /><div align="center"></div>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-62214476567931925712011-10-25T14:47:00.000-07:002011-10-25T16:00:21.107-07:00Ectasy<span style="font-size:78%;">"<em>El infierno y el paraíso me parecen</em></span><br /><em><span style="font-size:78%;"></span></em><em><span style="font-size:78%;">desproporcionados. Los actos del hombre</span></em><br /><em><span style="font-size:78%;">no merecen tanto."</span></em><br /><span style="font-size:78%;"><em>Borges.</em><br /><br /></span><br /><br />Entrar en el infierno. Permanecer,<br />reir, acariciar a Dios al fondo de la barra,<br />bailar hasta la muerte despegados<br />del mundo. Enroscarse, follar<br />hablar de nada. Subir aquella calle<br />mirar las azoteas, comerte una farola<br />con estilo. Caer, Llamar cretino<br />al poli que dirige en aquel cruce. Agitarse.<br />Llegar a trompicones al portal<br />al ascensor, al catre.<br />Despertarse. Soñar, y una voz que te dice:<br />no vuelva usted mañana.<br /><br /><br />C.C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-38920169423079228352011-10-25T11:03:00.000-07:002011-10-25T11:07:20.319-07:00Instrucciones para llorar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCxZx4GbnuWnhp_JdM7XlPDL4_BPnST99hQs6BqXeN6PTEqs_KTYUycQZoyes9uDgzWdwrsLv0QLxcZ7v8G7A3TqZ-8q-G5_ZO8IdYn8rfVEKBlXBf7FGvG9Jexg-lk6TrgKXOIcPdCSA/s1600/llorar.bmp"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 245px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCxZx4GbnuWnhp_JdM7XlPDL4_BPnST99hQs6BqXeN6PTEqs_KTYUycQZoyes9uDgzWdwrsLv0QLxcZ7v8G7A3TqZ-8q-G5_ZO8IdYn8rfVEKBlXBf7FGvG9Jexg-lk6TrgKXOIcPdCSA/s320/llorar.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5667492902889058178" /></a><br /> Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. <br /><br /><br />Julio CortázarC.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-38602096875186311522011-10-25T06:45:00.000-07:002011-10-25T06:53:04.954-07:00Contra Jaime Gil de Biedma<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSXt4OXXnm7YX0loFLMbcJ8nt5BFPsvqlGLI7Tz0yPmu3ATZ15pkxiZLXaCeaPxE9temqvWAoZTOWMCwgafnYri0kiijuISgTLqmJWKdd_xUP2guCZOYiDXuUg6g8N9du-9VRDcHin96c/s1600/jaime+gil+de+biedma.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 232px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSXt4OXXnm7YX0loFLMbcJ8nt5BFPsvqlGLI7Tz0yPmu3ATZ15pkxiZLXaCeaPxE9temqvWAoZTOWMCwgafnYri0kiijuISgTLqmJWKdd_xUP2guCZOYiDXuUg6g8N9du-9VRDcHin96c/s320/jaime+gil+de+biedma.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5667426174167492290" /></a><br />De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso, <br />dejar atrás un sótano más negro <br />que mi reputación —y ya es decir—, <br />poner visillos blancos <br />y tomar criada, <br />renunciar a la vida de bohemio, <br />si vienes luego tú, pelmazo, <br />embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes, <br />zángano de colmena, inútil, cacaseno, <br />con tus manos lavadas, <br />a comer en mi plato y a ensuciar la casa? <br /><br />Te acompañan las barras de los bares <br />últimos de la noche, los chulos, las floristas, <br />las calles muertas de la madrugada <br />y los ascensores de luz amarilla <br />cuando llegas, borracho, <br />y te paras a verte en el espejo <br />la cara destruida, <br />con ojos todavía violentos <br />que no quieres cerrar. Y si te increpo, <br />te ríes, me recuerdas el pasado <br />y dices que envejezco. <br /><br />Podría recordarte que ya no tienes gracia. <br />Que tu estilo casual y que tu desenfado <br />resultan truculentos <br />cuando se tienen más de treinta años, <br />y que tu encantadora <br />sonrisa de muchacho soñoliento <br />—seguro de gustar— es un resto penoso, <br />un intento patético. <br />Mientras que tú me miras con tus ojos <br />de verdadero huérfano, y me lloras <br />y me prometes ya no hacerlo. <br /><br />Si no fueses tan puta! <br />Y si yo no supiese, hace ya tiempo, <br />que tú eres fuerte cuando yo soy débil <br />y que eres débil cuando me enfurezco... <br />De tus regresos guardo una impresión confusa <br />de pánico, de pena y descontento, <br />y la desesperanza <br />y la impaciencia y el resentimiento <br />de volver a sufrir, otra vez más, <br />la humillación imperdonable <br />de la excesiva intimidad. <br /><br />A duras penas te llevaré a la cama, <br />como quien va al infierno <br />para dormir contigo. <br />Muriendo a cada paso de impotencia, <br />tropezando con muebles <br />a tientas, cruzaremos el piso <br />torpemente abrazados, vacilando <br />de alcohol y de sollozos reprimidos. <br />Oh innoble servidumbre de amar seres humanos, <br />y la más innoble <br />que es amarse a sí mismo.<br /><br /> Jaime Gil de BiedmaC.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-55153128515785416622011-10-24T11:26:00.000-07:002011-10-24T11:27:18.158-07:00Into the darkHacia la oscuridad,<br />a la penumbra, cogida de tu mano<br />y no me importa ya<br />que el brillo de todas las estrellas<br />sean una ilusión o una mentira. Yo me voy de tu mano<br />no me importa. Porque el miedo no deja de ser luz<br />y ya no tengo miedo. Porque en la oscuridad<br />ya no hay sombras posibles. De tu mano me voy<br />a la penumbra. Donde la luz no ciega<br />donde las cosas son<br />tan sólo porque estamos.<br /><br />C<br /><br /><br /><iframe width="480" height="270" src="http://www.youtube.com/embed/rePcHxFJIuU?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-80822426405700370862011-10-24T10:19:00.000-07:002011-10-24T10:24:51.320-07:00En un bar.Puede que aquel hombre tuviese razón:<br />toda la vida ordenando<br />para nada.<br /><br />C.C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-91333015319830427532011-10-24T09:45:00.000-07:002011-10-24T10:07:19.880-07:00Far awayEs que estos pies han dado tantas vueltas<br />que no sé donde estoy, que quizás haya vuelto<br />a donde empezó todo y que tu nombre<br />no me suena de nada. Y me resulta extraño,<br />fue lo que siempre quise, que pudiéramos<br />volver a conocernos otra vez<br />para que fuera nuevo, y sin embargo, mira,<br />he llegado tan lejos que tu nombre...<br />tan lejos que no puedo<br />terminar el poema desde aquí.<br /><br /><br />C.C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-12058086810360669442009-03-29T16:27:00.000-07:002009-03-29T17:05:39.498-07:00"Serán ceniza."Cruzo un desierto y su secreta<br />desolación sin nombre. <br />El corazón<br />tiene la sequedad de la piedra<br />y los estallidos nocturnos<br />de su materia o de su nada.<br /><br />Hay una luz remota, sin embargo,<br />y sé que no estoy solo;<br />aunque después de tanto y tanto no haya<br />ni un solo pensamiento<br />capaz contra la muerte,<br />no estoy solo.<br /><br />Toco esta mano al fin que comparte mi vida<br />y en ella me confirmo<br />y tiento cuanto amo,<br />lo levanto hacia el cielo<br />y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.<br /><br />Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora, <br />cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.<br /><br /><br /> José Ángel Valente.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0AvIyOTPkDo&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/0AvIyOTPkDo&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-13912071832323843402009-03-10T14:44:00.000-07:002009-03-10T15:14:12.040-07:00Daniela y Cristina<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhifC-BakpXy273uW88Fq0RTMi8Nz8az4F-U8_HMLaDyO4CzOQkrGWC7vN3yuhvQh5e5Jy8YDfT4rFYNho3OFPoMrEpqRDrFQxpJCuwdwRVWwgM2tILIeWjtgn_FmR7Is1TFGEcBvONbww/s1600-h/DSCN0219.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 130px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhifC-BakpXy273uW88Fq0RTMi8Nz8az4F-U8_HMLaDyO4CzOQkrGWC7vN3yuhvQh5e5Jy8YDfT4rFYNho3OFPoMrEpqRDrFQxpJCuwdwRVWwgM2tILIeWjtgn_FmR7Is1TFGEcBvONbww/s320/DSCN0219.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311685895109317330" /></a><br /><br />Todas las cosas,<br />próximas o lejanas,<br />en secreto<br />están vinculadas unas con otras<br />y no se puede tocar una flor<br /> sin alterar una estrella.<br /><br /> Francis ThompsonC.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-67765037031274885902009-03-02T15:46:00.000-08:002009-03-02T15:54:02.478-08:00Poemas en "castellano antiguo" de hace quince años:elefante de la selba no eches la<br />trompa porfabor elefantito <br />mío.<br />si echas la trompa me <br />asustaré ya sabes porfabor<br />aunque benga<br />un coche.<br /><br /><br /><br /><br />...<br /><br /><br /><br />una niña.<br />bestida de blanco es la <br />niña que tiene un corazon<br />de berdaz.<br />se acuesta temprano<br />tiene un corazón de oro<br />tambien tiene cuidado con <br />las cosas ba al colegio<br />se llama patricia y es muy<br />buena se asoma a la bentana<br />y le dice ¡ Ola narta!<br />alado de su casa hay una<br />granja puedo ver.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Qué risa volver a encontrar estas cosas. :)C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-4599715717841421622009-03-01T12:01:00.000-08:002009-03-01T12:13:58.484-08:00See you in MontaukCuando me miro al espejo me imagino<br />como me verás tú cuando paseo<br />cuando bailo y me río<br />cuando leo,cuando consulto<br />el Código Penal por la mañana.<br /><br />Hoy ha llovido un poco.<br />Se me ha mojado el pelo<br />y no me has visto.<br />He salido a buscarte entre la gente<br />he acariciado un muro de ladrillo<br />pensando que tus ojos me seguían.<br />He comprado el periódico.<br /><br />Y quería decírtelo: a veces se me olvida<br />que las nubes grises quizás<br />traigan más lluvia. Que no está prohibido<br />tener miedo, dudar, no querer estar solo. Lo he visto<br />en el Código Penal. Debes saberlo.<br />Doy fé de que lo he visto.<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/m_-ajTnlSl4&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/m_-ajTnlSl4&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-83877535621877957922009-02-16T13:22:00.000-08:002009-02-16T13:29:09.462-08:00Last blues, to be read some day<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnboTNMWzE7oZsCWjM6gPppTzaHRwJhJZia_Ei-QpRJaV4vkRDjiAlNkChMcLu8V0QgWzHl6T280NPj5QIX6CCoOyZwmUZerSUxp6SIf-f9bszmLDZbQXp9BsP8JMYY1AEKi8rIi5ZGQU/s1600-h/closer.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303510278576225586" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnboTNMWzE7oZsCWjM6gPppTzaHRwJhJZia_Ei-QpRJaV4vkRDjiAlNkChMcLu8V0QgWzHl6T280NPj5QIX6CCoOyZwmUZerSUxp6SIf-f9bszmLDZbQXp9BsP8JMYY1AEKi8rIi5ZGQU/s320/closer.jpg" border="0" /></a><br /><table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><br /><tbody><br /><tr height="100%" unselectable="on" width="100%"><br /><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"></td></tr><br /><tr unselectable="on" hb_tag="1"><br /><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><br /><div id="hotbar_promo"></div></td></tr></tbody></table><br /><blockquote id="4a1fc9d6"><br /><p><span style="font-size:85%;">Era un sólo galanteo,</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">seguramente lo sabías-</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">alguien fue herido</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">hace mucho tiempo.</span></p><br /><p><br /><span style="font-size:85%;">Todo está igual,</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">el tiempo ha pasado-</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">un día llegaste,</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">un día morirás.</span></p><br /><p><br /><span style="font-size:85%;">Alguien murió</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">hace mucho tiempo</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">-alguien que intentó,</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">pero no supo.</span></p><br /><p><span style="font-size:85%;"></span></p><br /><p><span style="font-size:85%;">Cesar Pavese</span></p><br /><p></p><br /><p><span style="font-size:85%;"></span></p><br /><table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><br /><tbody><br /><tr height="100%" unselectable="on" width="100%"><br /><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"><br /><div><a name="LAST BLUES, TO BE READ SOME DAY"></a></div></td></tr><br /><tr unselectable="on" hb_tag="1"><br /><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><br /><div id="hotbar_promo"></div></td></tr></tbody></table></blockquote>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-72413400224261084612009-02-13T08:33:00.000-08:002009-02-13T08:36:18.355-08:00Stairway to heaven<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeG8nDv6tLWC2qz5UPndpyhH-l5GWSIncA5okcDbzMs8stCkZKT9cPtad6jlWSZHznZ2mrLLD4zogxXYvlxF8EOb3YPZx0zQGvyKe2JJYSTOOKcmTSL1cVr4dl1L5umqh0Xg0qMLd3r1A/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302321488780177442" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 133px; CURSOR: hand; HEIGHT: 97px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeG8nDv6tLWC2qz5UPndpyhH-l5GWSIncA5okcDbzMs8stCkZKT9cPtad6jlWSZHznZ2mrLLD4zogxXYvlxF8EOb3YPZx0zQGvyKe2JJYSTOOKcmTSL1cVr4dl1L5umqh0Xg0qMLd3r1A/s320/images.jpg" border="0" /></a><br /><table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><br /><tbody><br /><tr height="100%" unselectable="on" width="100%"><br /><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"><br /><div><span style="font-size:85%;">"Empecemos diciéndonos para nuestro fuero interno, y convenciéndonos bien, que no tenemos nada que hacer en este mundo, sino procurarnos sensaciones y sentimientos agradables. Los moralistas que dicen a los hombres : reprimid vuestras pasiones y domeñad vuestros deseos si quereis ser felices, no conocen el camino de la felicidad. Sólo somos felices gracias a las inclinaciones y las pasiones satisfechas; digo inclinaciones porque no siempre somos lo bastante felices como para tener pasiones, y a falta de pasiones, bien está contentarse con las inclinaciones. Pasiones tendríamos que pedirle a Dios si nos atrevieramos a pedirle alguna cosa, y Le Notre tenía mucha razón en pedirle al Papa tentaciones en lugar de indulgencias."</span></div><br /><div><span style="font-size:85%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:85%;">MADAME DU CHATELET</span></div></td></tr><br /><tr unselectable="on" hb_tag="1"><br /><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><br /><div id="hotbar_promo"></div></td></tr></tbody></table>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-60443566846858362952009-02-12T08:53:00.001-08:002009-02-12T10:20:44.410-08:00Octología de tu piel (Fragmento)<table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><tbody><tr height="100%" width="100%" unselectable="on"><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"></td></tr><tr hb_tag="1" unselectable="on"><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><div id="hotbar_promo"></div></td></tr></tbody></table><blockquote id="f67c8737"><br /><table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><br /><tbody><br /><tr height="100%" unselectable="on" width="100%"><br /><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"></td></tr><br /><tr unselectable="on" hb_tag="1"><br /><td height="1" unselectable="on" size="1pt"><br /><div id="hotbar_promo"></div></td></tr></tbody></table><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4d-YOY10g_4Peg4UyHci4ejsptKzoz7cyaG2EWbihqh3rJgpvWYLWbt3lITX9t0OrcajxlPRSrsaJ6dy5QB5e_c2dcY5D5PV1WSn1tL7DDRvdRPS-6qj6pUg5Q9QEx2u04YliooD5htw/s1600-h/jaula.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301976877676842018" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 292px; CURSOR: hand; HEIGHT: 211px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4d-YOY10g_4Peg4UyHci4ejsptKzoz7cyaG2EWbihqh3rJgpvWYLWbt3lITX9t0OrcajxlPRSrsaJ6dy5QB5e_c2dcY5D5PV1WSn1tL7DDRvdRPS-6qj6pUg5Q9QEx2u04YliooD5htw/s320/jaula.jpg" border="0" /></a><br /><blockquote id="94dc366c"><br /><table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><br /><tbody><br /><tr height="100%" unselectable="on" width="100%"><br /><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"><br /><span style="font-size:85%;"><em><br /><br /></em><span style="font-size:78%;"><em><br />"...no me ha sido posible,<br />porque nada me importa,<br />sólo tu piel,<br />la piel de una tormenta."</em><br /><br /></span><br /><br /><br /><br />l<br /><br />He perdido mi tiempo<br />en lineas que no sirvieron para nada.<br />Deja que borre todo de repente.<br />No quiero más palabras<br />deja sentir mi boca,<br /><em>por el camino estrecho y claro de tu piel</em>.<br /><br /><br />...<br />ll<br />Otoño<br />corazón amarillo de piel rota.<br />La tuya que se expande y se recoge<br />como un acordeón<br />treinta monedas.<br />Tu piel solo vale esta mirada<br />de amor desorbitado.<br /><br /><br />...<br />lll<br />Te he tocado,<br />apareciste en medio de la noche<br />un lobo cantándole a la luna<br />Te he mirado<br />sólo<br />para<br />tocarte<br />con los ojos.</span></td></tr><br /><tr unselectable="on" hb_tag="1"><br /><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><br /><div id="hotbar_promo"><span style="font-size:85%;"></span></div></td></tr></tbody></table></blockquote><br /></blockquote>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3114199664875010475.post-73056717191965286742009-02-07T07:03:00.000-08:002009-02-07T07:28:11.262-08:00Tengo una orquidea<span style="font-size:85%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2XSH18omsC0Nfbsq3rTZxNGhD15szK8EuiZZng2uPuo1o0ILMUVdEb4GANIPLnHpBV8fVm0VYsi4eqmgnL647q3RbZyTZ9p88L3-_mgP-g0MvGOtSI77_cC99qvpZ5_tuR3xnhroFuJM/s1600-h/dios.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300077546647176034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 238px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2XSH18omsC0Nfbsq3rTZxNGhD15szK8EuiZZng2uPuo1o0ILMUVdEb4GANIPLnHpBV8fVm0VYsi4eqmgnL647q3RbZyTZ9p88L3-_mgP-g0MvGOtSI77_cC99qvpZ5_tuR3xnhroFuJM/s320/dios.bmp" border="0" /></a><br /><table id="HB_Mail_Container" height="100%" cellspacing="0" cellpadding="0" width="100%" border="0" unselectable="on"><br /><tbody><br /><tr height="100%" unselectable="on" width="100%"><br /><td id="HB_Focus_Element" valign="top" width="100%" background="" height="250" unselectable="off"><div align="center"><span style="font-size:85%;">Entre la voz y los labios algo se va muriendo<br />converso, gritó, escupo al cielo las estrellas<br />e intuyo que en el vértice último de mi boca<br />la humedad de mi lengua explota y late.<br /><br />Me han dicho que lo hechos ni siquiera son hechos<br />las palabras, al menos, son palabras<br />y las busco y coloco por orden alfabético<br />para que no se pierdan ni puedan engañarme.<br /></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;">Yo querría saber que será de ellas cuando yo ya no esté,<br />cuando mi boca se vuelva cuerda y fría.<br />Y hablen otros de mi,<br />(desde mi boca o desde más lejos)<br />si las darán por muertas.<br /></span></div><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;">Llegado ese momento<br />en que el crepúsculo sea algo<br />si cabe más oscuro.<br />Si la noche se vuelve algo más negra y<br />el mundo algo más grande.<br />Cuando el amancer sólo sea un <em>souvenir</em><br />de que estuvimos vivos<br />emergerán mis palabras de la tierra<br />tan ardientes<br />tan vivas como nunca.</span><br /><br /></div></td></tr><br /><tr unselectable="on" hb_tag="1"><br /><td style="FONT-SIZE: 1pt" height="1" unselectable="on"><br /><div id="hotbar_promo" align="center"></div></td></tr></tbody></table><span style="font-size:85%;">Cristina</span>C.http://www.blogger.com/profile/02200790227251443032noreply@blogger.com3